viernes, 10 de octubre de 2025
ME QUISIERON DAR POR CULO. MENUDA EXPERIENCIA...
PRIMER VIAJE A LONDRES
El año 1964 con veinte años cumplidos el preuniversitario aprobado y en segundo de Comunes con una carta de trabajo para ir a un campo a la recolección de fresas y ciruelas (strawberries and plums) y un diccionario Collins de bolsillo en mi macuto tomé el expreso de Hendaya. El tren iba atestado. Días antes, en el Bernabeu Marcelino había marcado el famoso gol a Rusia, Yasin bajo los palos, la "Araña Negra", que se interpretó (erroneamente) como un desquite por los agravios de la guerra civil, pero España vivía un ambiente de euforia y optimismo mirando con tranquilidad hacia el futuro. Se celebraban los XXV años de paz por todo el país.
Eran multitud los estudiantes españoles que habían escuchado la voz de Shakespeare. En el andén sonrisas y lágrimas y pañuelos de despedida. Bajo la alta mampara de la estación de Príncipe Pío me parece que se repitieron escenas como las vividas cuando la expedición de la División Azul se puso en marcha para ir a Rusia. “Abrígate, no cojas frío”─ qué anacronismo estábamos en pleno junio─ “No bebas mucha cerveza”, “Reza tus oraciones de la mañana y de la noche”
─Sí, mamá.
─A ver qué hacemos, cuidado con las inglesas.
─Sí, papá.
─Escribe pronto.
─En cuanto llegue.
Muchos de nosotros íbamos a la aventura. En los planes de segunda enseñanza dábamos francés pero el inglés se estaba imponiendo. Era el idioma del futuro a pesar de Blas de Lezo, la Invencible, y a pesar de Gibraltar, oh Gibraltar, tú la espina clavada en suelo español. La lengua de Milton había que aprenderla por cojones si se quería ser algo en la vida. Habíamos sido un pueblo germanófilo y francófilo pero nos estábamos pasando al campo de nuestro enemigo histórico y la culpa la tuvo Franco que el 17 de julio de 1936 estando en Tenerife se fumó la clase de inglés con una profe particular que se llamaba Miss nosécuantos, por causa mayor. Se preparó la gorda.
En adelante Franco, un anglofilo de siete suelas, siempre padeció de esa merma, que era un complejo de inferioridad inherente a nuestras clases dirigentes. Tardamos casi un día en llegar a París y allí hacer transbordo desde la estación de Austerlitz a la Gare du Nord.
No tuve dificultades porque los franceses son cartesianos, optan por la línea recta mientras los anglos prefieren la línea curva. El inglés es sinuoso de por sí. Por eso no me perdí en el metro parisino mientras en el londinense me costaría verdaderas lágrimas de desolación coger el tubo que me llevó a las chimbambas dando vueltas por la Circular Line con mi macuto a cuestas. Mi padre me había sacado del cuartel un macuto de campaña, botas militares y pantalón caqui. La gente me miraba como si fuese marcando el paso. Un mozo del pueblo de Fladbury donde yo llegué le escuché decir con sorna:
─Here is the Spanish Armada again (Aquí están los españoles de Nuevo)
─Esperemos que sir Francis Drake termine su partida de bolos para darles una paliza.
Bajé la cabeza, humillado. Yo preguntaba dónde estaba la estación de Paddington pero nadie me entendía y ¡yo que me ufanaba de saber hablar la lengua del imperio¡... Gotas de sudor y de lágrimas caían sobre las páginas de mi diccionario Collins.
Aquel día lloré más que nunca. Nadie me entendía, ni me ayudaba. Me puse a rezar acurrucado en el extremo de un vagón pidiendo a la Virgen que me ayudara a encontrar el camino de regreso pues maldita la hora que había yo avistado los blancos acantilados de Dover. Quiero irme a casa. Sin embargo, después de casi dos horas de andar perdido en el subterráneo avisté un cartel que ponía Paddington. Hacía un calor bochornoso. Lo que más me llamó la atención fue el olor de Londres así como la homogeneidad de los rostros impávidos, el goteo de las pisadas apresuradas, la inmensidad de aquella urbe que olía a zotal y a ropa vieja.
Me senté en un banco y ya dispuesto a pasar la noche tendido sobre la madera con el macuto de mis pertenecías por cabezal, cuando escucho a alguien que me hablaba en español:
─Hola
─Buenas.
─Me llamo Pablo, soy de Madrid. Vine a Londres y trabajo de friegaplatos y ¿tú?
─A Evesham a un campo de trabajo en Worcester. Perdí el tren y el próximo convoy no sale hasta mañana a las diez.
─ ¿Tienes habitación?
─Dormiré echado aquí a la luna de Valencia.
─No se puede. Te detendrá la poli. Si quieres, yo tengo un sitio en mis lodgings. Puedes venir conmigo a mi posada. No te cobraré nada. Es gratis.
No encontré sospechosa la propuesta de Pol. No quería que le llamase Pablo en español. Pol a secas. Que me ayudó a portar mi pesado equipaje sin asustare del estruendo de mis botas de artillero que taconeaban con estruendo por el malecón.
─Bueno vamos.
En ese momento pasó una niña jamaicana de madre negra y padre blanco, mezcla de razas. Londres era ─iba a ser, estaba siendo con la pérdida de las colonias─ un melting pot. El padre iba leyendo un periódico sábana “News of the World” y estaba entrando en agujas una máquina de vapor. Por la ventanilla se asomaba un fogonero rubiales con la cara tiznada de carbón. El tren era el mixto de Cardiff. Gales siempre estuvo en mi imaginación. Era la patria de Tom Jones.
Mi huésped vivía dos calles más arriba, un cuartucho interior en sótanos que compartía con otros estudiantes. Baño no lo había y había que mear en un sillico. Mientras meaba y me desnudaba el tipo se quedó mirando, una mirada de lascivia que no había visto yo nunca. Esos ojos me hacían daño y le pedí que se volviese de espaldas mientras yo evacuaba mi vejiga. No hizo caso. Se abalanzó de pronto sobre mí queriéndome besar.
─Túmbate ahí y yo te digo cositas.
Santo Dios. Pegue un brinco que debió de despertar a todos los huéspedes. El landlord bajó del piso de arriba en paños menores con una linterna mientras yo chillaba con toda la fuerza de mis pulmones:
─No por Dios. A mí maricones.
Me vestí como pude y salí de estampida regresando a la estación con mi macuto a cuestas y con mis estruendosas botas del ejército español que a esas horas de la madrugada quebrantaban el silencio de la capital inglesa. Taconeaba con rabia como diciendo adonde me habré metido.
Paseando junto a un furgón de correos y con las manos puestas en las posaderas no fuera a regresar aquel infame maricón transcurrió toda la noche hasta que tomé el tren de Fladbury. Mi entrada en Londres no fue nada triunfal pero la voz de Shakespeare me llamaba y unos ojos acariciadores me miraban en la lejanía. Eran los de la Suzi. Mi primer encuentro con la gran metrópoli donde pasaría después los años más deliciosos de mi juventud no pudieron ser más torpes.
Lo mismo que el postrero cuando traté de trabar contacto con mi hija Helen y un ucraniano quiso matarme con una flecha de jugar a los dardos. El primero no encontró el ojo del culo y el segundo no atinó a la cabeza porque mi ángel de la guarda puso la mano.
El campo de trabajo de Fladbury era un verdadero Lager o campo de concentración, un invento de los ingleses en Rhodesia, maloliente, los camastros atestados de piojos y de chinches donde nos mataban de hambre. Lo mejor era el desayuno, palomitas de maíz y té azucarado, mientras sonaba en el comedor la música de los Beatles. Escuché allí a los Beatles por primera vez cantando por los micrófonos de la BBC.
Soñaba con tener novia, aquellas ojizarcas minifalderas pero a los operarios de los campos de trabajo no nos dejaban entrar al baile y a la puerta de los pubs había un cartel que ponía vedandonos la entrada a los temporeros: “no dogs and strawberry pickers allowed”.
Aquellos campos eran la tierra de Shakespeare. Stradford upon Avon estaba a tiro de piedra de Evesham. Había un parque detrás de una iglesia gótica destruida por los puritanos de Cromwell donde, tendidos en la hierba, las parejas se arrullaban y hacían el amor.
Como comía poco, yo estaba muy cansado y enflaquecí. Era un trabajo a destajo. Llenabas una cesta y te daba el capataz un chelín. Tantas cestas tantos chelines. Había un español estudiante de de Salamanca, un tal Conejo, que era un pícaro y a veces en cada cesta que llenaba introducía una piedra por debajo. A veces colaba, y a veces no. Todos envidiábamos a un alemán llamado Gunter que era una verdadera máquina. Mientras nosotros tardábamos una hora en la recolección de frambuesas, él acababa el recipiente de llenarlo en unos minutos.
El maldito Conejo que, aparte de mal educado era un golfo, al salir la conversación sobre la segunda guerra mundial y el tema Hitler le dijo a Gunter a la cara que a él el Fuhrer le tocaba los huevos. Dicho esto, el alemán tiró el cesto de las fresas, se arrojó al suelo y empezó a gritar y a darse golpes contra el suelo con la cabeza. Más que llorar berreaba. Se produjo un escándalo. Vino el warden o guardián que había sido sargento mayor en la infantería británica, superviviente del desembarco de Normandía, y empezó a consolar al muchacho, un detalle de la tradicional compasión británica.
Por lo visto Gunter había perdido a su padre y sus dos hermanos en la Wehrmacht y su madre pereció en el bombardeo de Dresde. Para mí fue lo más desagradable de aquella peripecia: la maldad de mi compatriota y la bondad del guardián del Lager. A los pocos días pedí la cuenta y tomé las de Villadiego camino de París. Esta vez no me perdí en el metro de Londres y dije adiós a los blancos acantilados de Dover a toda prisa.
No sabía yo entonces que haría aquel camino de ida y vuelta a lo largo de mi vida bastantes veces, porque he de decir con Graham Green (título de una de sus novelas) “England made me”. Es decir: que mi carpintería mental fue construida con madera inglesa
jueves, 2 de octubre de 2025
el peor diablo es ababdon el que tienta a los judíos. Tiene a los sionistas entre sus manos
CUELGO LA SOTANA
Aquella década de mediados de los cincuenta, yo era latino, fue un tiempo de ilusión clerical, era yo un seminarista fervoroso que trataba de no mirar para las chicas aun cuando la Mary la hija del maestro armero me traía por la calle de la amargura, dejé de jugar con ella a la pídola y cuando la veía echaba mano al cilicio que me mandó poner mi director espiritual en la región lumbar y formulaba una jaculatoria:
─Señor, antes morir que pecar
Pero pecaba con los ojos, con la mano, con el hocico, con toda mi carne enfurecida. Un descuido. Me venía la imagen de sus bragas saltando sobre mí cuando yo hacía de burro y zas. Como sentía escrúpulo después de cometer aquel pecado mortal, y me daba vergüenza ir a confesar mis trasgresiones de la pureza tenía que bajar al Parral. Allí un fraile jerónimo, fray Paja, administraba el sacramento de la penitencia a los seminaristas que se la meneaban. Era un penitenciario de manga ancha pero algo sospechoso de mariconería. Hacíamos cola ante el confesonario de fray Paja y las confesiones duraban la tira, se arrimaba todo lo que le permitían las reglas, yo percibía el aliento apestoso y el cerquillo de su cabeza rapada tocando mi frente. Parecía que en vez de ir a reconciliarte con Dios bajabas a la alameda que así se llamaba el lugar bellísimo donde se emplazaba el monasterio mandado construir por don Enrique de Villena (ni palabra mala ni obra buena) en el siglo XV. a bailar el tango.
Los periódicos traían noticias del concilio y hablaban del papa buena San Juan XXIII el cual a posteriori se comprobó que no era tan bueno ni tan santo. El Vaticano II iba a ser el viaje a ninguna parte, una tarjeta de auto demolición de la iglesia que yo amaba. Fuimos los últimos de las misas en latín, la hermosa liturgia que había inspirado la devoción y el recogimiento durante siglos se fue al carajo. Todos decían que era necesario el idioma vernáculo para entender los ritos. Sin embargo, suprimido el misterio de lo sagrado y secularizada la religión católica, con el anhelo de ponerse al día, los seminarios quedaron vacíos, a las iglesias no iba nadie y las parroquias se quedaron sin curas. Hubo una fuerte pugna entre tradicionalistas y aperturistas que ganaron estos últimos. Mi corazón se llenó de tristeza viéndolas venir. Cuando empecé los cursos de Filosofía noté que mi vocación flaqueaba pero seguía los veranos ayudando a misa al cura chiquito, el coadjutor de don Benito, el párroco de Santa Eulalia, poniendole la banqueta a la hora de alzar, acompañándole en sus paseos largos hasta Baterías con el deán Fernando Revuelta, el bibliotecario don Cristino canónigo pertiguero y bibliotecario que me hablaba de los tesoros bibliográficos guardados en la catedral de Segovia en particular partituras musicales. El tercero de la terna era el beneficiado don Benedicto que era un alma de Dios, gordo y macizo con cara de hogaza. Ver a aquellos buenos clérigos subir la cuesta de la Pista siempre a la misma hora después de las Vísperas en verano y del oficio de Tercia en invierno era todo un espectáculo que inspiraba veneración y ternura por el contraste de estaturas. El capellán don Valerio no levantaba diez cuartas y el deán medía algo menos de dos metros y el beneficiado Benedicto pesaba más de cien kilos el gordinflón mientras don Cristino era un jijas, tan delgado que cuando soplaba el cierzo de la sierra, parecía que se lo llevaba el aire. Detrás de los clérigos, y según una tradición que provenía del uso y costumbres catedralicias antañonas, era conveniente que caminasen los acólitos cubriendo carrera. Así que Gonzalo, Teófilo el que sería mi alfaqueque como inspector de policía en la ciudad donde yo tuve una novia y venía para casarme, que me sacó de la cárcel cuando fui llevado al talego y yo ibámos detrás.
El oído atento, sacamos grandes provechos de lo que decían aquellos sabios. El cura chiquito era un oráculo en demonología. Satanás se transfigura en ángel de luz, decía.
─Tú ¿sabes cuantos diablos hay, Fernando?
El deán decía que muchísimos tantos como ángeles y muchos más que el número de hombres habidos y por haber y habrá desde que el mundo es mundo.
─A ver nombres, díganme nombres
─Está claro: Lucifer
─Ese es el más nombrado pero hay otros desconocidos verdaderos enemigos del género humano, epígonos de la iniquidad,
─Ya está Su Eminencia con sus palabros raros, don Valerio ─el deán Revuelta al capellán del cementerio siempre lo trataba de usted, no sabemos por qué─ No me toque los cojones
─Habla bien, Revuelta, que cuesta poco─ medió el canónigo pertiguero ─Yo lo que sé es que le llaman el Vetus, el viejo al cual se aplica el refrán de que más sabe el diablo por viejo que por el diablo
Los cuatro curas vestidos de talar con dulleta, teja y balandrán, se sentaban en una peña y allá seguía el cura chiquito con su discurso:
─Los más dañinos son Belcebú el que tentó a Jesús, Samael, Sacla, Belial, Nasbodeo y Apolión el demonio griego pero el más inicuo de toda esta cuadrilla es Ababdon el diablo judío y no miento.
─Claro que no mientes, Valerio, ese demonio el peor de todos tiene cátedra y trono en las sesiones del Vaticano II donde va de oyente y a la agachadiza. Nos van a dejar a todos con el culo al aire. Tendremos una iglesia que no la va a conocer ni la madre que la parió, dominada por Ababdon el satanás judaico, pero dame un cigarro.
El señor deán se quedó pensativo, sacó la petaca y lió un cigarrillo, de caldo de gallina. Despues ofreció tabaco a los compañeros. El beneficiado Benedicto no fumaba. Los demás sí. Los cuatro fumaron a gusto sobre las peñas y de atardecido regresaron con paso indolente y cansino a la ciudad. Eran un ritual, un espectáculo. Algunos niños se acercaban a besarles la mano. Ellos volvían a casa en silencio conscientes de que se acababa un ciclo de que la iglesia no iba a ser la misma aunque la barca de Pedro, Cristo lo predijo, zarandeada por las olas de la tempestad, no naufragaría pero terminaba una era. Yo decidí entonces colgar la sotana sin que haya podido arrojar lejos de mí el alma de aquel pobre seminarista gordito y mofletudo, tan crédulo e inocente que fui. Ababdón el diablo judío sigue más de medio siglo después dando guerra y haciendo de las suyas en Gaza, Ucrania y en España no va más.
Jueves, 2 de octubre de 2025
miércoles, 24 de septiembre de 2025
PANIC SPREADS: MODEL STELLAHERE8 MAY HAVE BEEN KILLED BY A POLISH CITIZEN WHO SIGNED BJOJW1950 IN HIS LIVING ROOM
STELLA IS MISSING. I FEAR FOR HER LIFE
I feared it, I predicted it. Olga Dlinnaya, a beautiful Russian woman, was beaten by her pimp at her rasdenia (birthday party), the glorious 47th birthday. She's gorgeous. The model showed up with a black eye.
I already foresaw this Polish gangster and human trafficker's eye swelling shut when, last December, on New Year's Eve 2024, he convinced Olga to leave her teaching profession after divorcing her husband and wanting to see the world.
Human nature is an inexhaustible source of surprises. She joined a porn chat, although she could have starred in unforgettable Russian films, for example, under the direction of Nikita Mikhailov. I don't understand why she resorted to prostitution to show off her body in masturbation crowds and salons of lust and perversion.
She lacked experience. It was a fateful decision. She chose the worst.
She wasn't one of those professionals with crooked fangs; she only had a source of sexual desire and a thirst for adventure. Dating men. Bjowij20, one of those pimps who scour the internet for sex, has found his prey.
Realizing he was a good target (many hunters fight the heron, attacking it swiftly, mobsters and bulldogs calling for it, it's better not to kill it), he tried to bribe her, posting a ton of money on a forum, promising her a palace where even the bathrooms would be made of gold, and a Rolls-Royce would be parked at the door to take her anywhere.
The meanest boar will eat the best acorn, and so Olga, a woman of the highest order, far more beautiful than Nicole Kidman à la Bardot, Marilyn Monroe, or Claudia Cardinales, who had come from a remote provincial town in the Russian Far East, fell into a trap.
The promises turned out to be lies, and the same thing happened to her as to the muleteer from Guadalajara: nothing of what had been promised the night before came true. The promised palace turned out to be a Tel Aviv shack without running water next to a beach where she couldn't swim because the water was polluted by Netanyahu's war.
She heard the roar of fighter jets, keeping her awake.
The pimp took her to Istanbul, where things got even worse. The fate of Russian girls who travel to Turkey to find themselves in seraglios where poverty and lies await them is very sad.
I would like to write this sad saga about the perversions of a beautiful Siberian woman at the hands of her Israeli exploiters.
But I lack the courage to condemn a hedonistic society that has turned sex into a religion, not a source of life and a means of procreation, but a mere subjunctive pleasure of vice.
Olga is the embodiment of beauty, and everyone who meets her falls a little in love with her, not just for her looks, but for her charm, kindness, heart, and her youthful, carefree insouciance.
She could have been the protagonist of "Resurrection," Leo Tolstoy's great novel.
The blows to my forehead felt like they were inflicted on me. The bruises and marks left all over her body by that vile Pole are like seven knives stabbed into my heart.
In one of the photos of the model, where she looks pained, as if making love to the camera, I saw on her wounded face the image of Our Lady of Sorrows, whom we Spaniards so venerate.
Today I returned to the chat, and she showed no signs of life; she hasn't returned to work. She's disappeared. I wish she never returned to that cesspool of dirty sexual crap again, and that the Russian police could arrest her rapist, who I believe is a terrorist hired by Zelensky.
martes, 23 de septiembre de 2025
MEDIO SIGLO DEL PRIMER SPUTNIK
Antonio Parra
Se cumplen cincuenta años del lanzamiento del primer artefacto al espacio, un sputnik, el 4 de octubre de 1957. con motivo de esta efemérides las visitas que hice a Cabo Cañaveral. Es visita a la NASA pero queda mejor así. Una visita a los campos de lanzamiento de la NASA no es como una visita a los campos de exterminio. Paisaje seco de marjales y lagocitos que apuntan a las estrellas. Hay muchas charcas pero no se escucha cantar a las ranas. Lacustre panorama. Calor intenso y cielos de panza de burro. Todos recordamos aquel día visperas de San Bruno medio siglo atrás, los que sobrevivimos.
España colabora en las próximas exploraciones del cosmos. Ahora se cosechan los frutos de los viajes lunares. Todos los conocimientos obtenidos fueron aplicados en la mejora de la cirugía cardiovascular y la electrónica y al desarrollo de las comunicaciones. Esta en proyecto el lanzamiento de un laboratorio espacial el Spacelab. En 1984 los científicos Usa colocarán en el espacio un gran observatorio astronómico. (Lo consiguieron pero el Shuttle tuvo algunos fracasos y toda una tripulación de la aeronave duerme el sueño de los justos patrullando en circunvoluciones infinitas el camino de la nada, si no se han desintegrado ya. Con ese telescopio se podrán tener al alcance las intimidades tentadoras del cosmos. En proyecto sigue mandar expediciones a Sirio y a otras constelaciones situadas a 50 años luz. Alla puede haber vida. Antonio Parra Galindo enviado especial y cámara en ristre fue a ver cómo era aquello. Y ahora escribe esta crónica retrospectiva treinta años más tarde. Una de las fotos muestra al autor del reportaje ante el Spacelab ante una bandera española.
BASE DE LA TRANQUILIDAD: Huntsville (Alabama) Del corresponsal de Pyresa Antonio Parra.-
No faltará quien al llegar pro vez primera a la base de la NASA en Huntsville bautizada con el nombre de un plano del mapa lunar en recuerdo de uno de los viajes Apolo con el que por primera vez el hombre entró en la luna y murmure un poco para el cuello de su camisa “estos señores se creen que se le pueden poner un portal en el campo”. Aquí están colocados como exvotos de una gran proeza los instrumentos de contacto entre la tierra y la luna. Desde el cepillo de dientes hasta el papel higiénico que utilizaba Armstrong [que no era ni suave ni perfumado] pasando por los admirables trebejos de medición y transporte para un viaje interplanetario de ese jaez, explorando cielos que están a muchas atmósferas de la nuestra.
No, la NASA no ha muerto a pesar de lo poco que se hable actualmente della. En Huntsville, Alabama, los tres mil y pico científicos que trabajan en este gran complejo donde se preparan las próximas odiseas mas allá del sistema solar lo hacen con el mismo fervor que durante la década de los sesenta. Lo que ocurre es que su función es mucho menos espectacular que por aquellos días. Hay que atacar cabos. Ahora la labor es más anodina. Se va a cencerros tapados pero la nave espacial no ha perdido el rumbo. Hemos empezado a recoger la cosecha de lo que se sembrara a la sazón. En demérito de estos bizarros pioneros de la primera conquista espacial hoy los aguafiestas de turno comentan que aquello fue un derroche. Alto ahí. Gracias a ese esfuerzo económico y sacrificios a cargo del contribuyente hoy es posible un adelante científico particularmente en medicina. Ha surgido la nueva ciencia aplicada del espacio que redunda en bien del progreso humano que avanza en la cirugía en fuentes de energía, comunicación, mineralogía, y especialmente en la electrónica. El marcapasos, la silla automática para tullidos y las unidades de cuidados intensivos UVIS hospitalarias son un exponente de esos conocimientos adquiridos con los viajes a la luna. El cosmos nos llama y nos invita. Salgamos un poco de nuestro cascarón y abandonemos la pequeña política para echarnos en brazo de la ciencia como nodriza del progreso. Otra idea es que el espacio es de todos y que ha de fomentar la solidaridad fruto del prorrateo y del esfuerzo en común. España forma parte de RESA para el laboratorio Spacelab cuyo lanzamiento está previsto para la primavera de 1979 (que joven éramos entonces) coincidiendo con las pruebas primeras del Enterprise y del cual hablamos ya en un anterior reportaje. El Spacelab orbitaría con un laboratorio astronómico gigante a cuestas. Se cree que beneficiara a los metereologos y Asi fue. España contribuye con el 2.8 por ciento del presupuesto. Será una aventura que sólo tuvo jalones semejantes con Ptolomeo y con Copernico. Esta nave no irá tripulada. Nos llevaron por las instalaciones cónico kilómetros y allí estaba enlatada la voz del Hermida sí lo han logrado es cierto estas son las primeras imágenes del hombre en la luna. Las rampas de lanzamiento del Apolo no fueron desarboladas, continúan ahí tal cual. Con una altura de ochenta metros. Algunos de estos mastodontes empiezan a acusar la labor de la erosión. Los elementos no perdonan . ¿Cuándo saldrá la próxima nave espacial? Los técnicos nos contestan con evasivas. Se ha gastado muchillo, poco fruto y hubo que echar la galga al proyecto pero calentamos motores de todas suertes. No cabe el paso atrás en esta carrera de las estrellas. Y hablando de motores nos llevan al grupo de periodistas que hemos venido a estas instalaciones enormes casi como media provincia de Segovia y en estas turné nos familiriazamos in situ con un mundo que habíamos localizado ya por la televisión. Aquí en Houston el eco de la voz impostada de Jesús Hermida parece que sigue resonando. Por la trasera incandescentes a los que vimos ascender el vuelo pasmados entre nubes gaseosas y gran octanaje estaban los tubos de ensayo de nuevas fuerzas motrices que conducirán al genero humano a posteriores fronteras y yo las he visto. Esta nueva era comenzó el 4 de octubre de 1957 fecha en la cual los sabios rusos colocan más allá de la estratosfera el primer sputnik. Los soviéticos iniciaron la carrera pero luego los rusos sacaron ventaja al conseguir el alunizaje de la nave saturno. El fallecimiento el año pasado de Werner Von Brown puede haber significado un frenazo y aparente desgana que se observa en el horizonte tejano. El espacio es un inversión a largo plazo y aquí de lo que se trata es el dinero rápido el quick money. Pese a este parón se rueda la película entre bastidores silencio y los científicos dicen que no hubo solución de continuidad. Unívocamente un giro en las ideas y en los esfuerzos. Los grandes avances técnicos en el espacio datan de los cuarenta. Todo empezó con el proyecto de Almagordo. Hicieron la bomba atómica, nos metieron el miedo en el cuerpo pero de paso y por aquello que decía don Hilarión de que las ciencias avanzan una barbaridad todo ha subido de puntos muchos azimuts y al mundo no lo conoce ni la madre que lo parió. Para mí fue un privilegio esta visita a los campos del futuro y escuchó la voz de aquel locutor catalán la bola entré... entró y a Hermida siempre tan pichi y hecho un sartorio. Lo consiguió. Lo consiguió. MacEnroe y Armstrong para el caso es lo mismo. Ponerle puertas al campo. Colocar nuestros sueños en los cuernos de la luna. A lo largo de cuarenta años y hemos sido todos un poco testigos la humanidad ha pegado un salto de muchos dígitos. Yo he manejado el bieldo y el trillo y ahora tecleo en un PC. La fecha del 4 de octubre – se van a cumplir por tanto cincuenta años- de 1957 es mágica. Constituye un jalón de cara al futuro. Y esto se dispara. Los alcances en los campos de la electrónica son para quitar el hipo. Contener la respiración. Viviendo en este mundo es fácil perder comba y es lo que les está pasando a muchos españoles. En unos lustros nos hemos saltado a la torera la ley de la gravedad. En el Salk Instituto un físico nos decía no se hacen Vds a la idea de lo que significa eso. La ciencia del Espacio está en mantillas. Tambien se conoce algo más que hace unos años sobre los campos magnéticos, la radiación solar, etc. Donde no hay atmósfera la temperatura sube durante el día a 250 grados y desciende hasta 500 bajo cero durante la noche. Todo ese calor si pudiera plataformarse hacia la tierra a través de las microondas podría resolver el problema energético del mundo durante décadas. No harían falta generadores eólicas como esa que han puesto en mi pueblo y han roto el paisaje de la Sierra Asturiana del viento adiós mis brañas que atruena. Ni tampoco centrales nucleares ni estaciones térmicas. Bastaría con acercar a la tierra la fuerza lumínica del astro rey y estaríamos listos. Contaríamos con un fuente de energía inagotable y aséptica.
Losa próximos viajes al cosmos nos decían tendrán un tenor más utilitario que hasta ahora en que se han gastado ahorros de dinero (para esto de los presupuestos los norteamericanos son gente que se los piensa bastante. Se trata de indagar las fuerzas que operan en el universo por mor de la ciencia y del progreso. Allá al otro lado de barandillas y de cornisas celestes, nos aguardan otras constelaciones como sirio o la galaxia Barnard, la ADELPHA Centauro recién descubiertas y a las que pretenden los soñadores de la NASA llegar en naves tripuladas mediante un sistema de propulsión más rápido que el empleado ahora en la propulsión a chorro de la cohetería al uso a una velocidades mareantes de 50.000 kilómetros por minutos, diez veces la de la luz. Asi y todo esas naves tardarían en llegar a su destino cincuenta años. Los pasajeros y los tripulantes habrían muerto pero, alto ahí, una de las características de la perdida gravedad es la longevidad. Si se consigue desarrollar ese esquema habríamos dado con el manantial de la eterna juventud.
Nuestro sistema solar no es más que micra en ese universo estrellado que se asoma a nuestras ventanales en las noches de agosto. ¿Hay seres vivos fuera de nuestro planeta que en la galaxia solar igual que España en la geografía por su génesis tectónico y su tempero t pese a sus gentes ignorantes e envidiosas goza de un lugar de privilegio? Buena pregunta. Lo más probable es que sí. Que haya antípoda nuestros pero que no han sido descubiertos. Verdaderamente qué grande es Dios y cuan pequeñito es el hombre.
Así terminaba yo mi crónica y, me sentí un periodista muy afortunado por haber tomado contacto con aquel mundo en vanguardia. Lo peor, luego al regresar, las eternas envidias de retaguardia. Esta crónica la escribí el 13 de agosto de 1977 cuando el Enterprise hizo son novedad su vuelo espacial. Fue un ensayo para el lanzamiento oficial que ocurriría en 1979. era un jumbo 747 adaptado que voló a una altura de 18.000 metros. El problema fueron las tejas que recubrían como un coselete térmico para aguantar las oscilaciones de temperatura de 250 positivos a 500 bajo cero. Recuerdo que cuando fuimos a visitar la nave me llamaron la atención aquellas losetas de cerámica que me recordaban a las que cubrían los tejados de muchas viviendas españolas. Las toqué y estaba tocando el tendón de Aquiles de Shuttle. En uno de los vuelos se desprendió una de estas tejas y toda la nave entró en combustión sideral a 17.000 millas por hora. Los cambios de temperatura y la incandescencia del frotamiento determinaron que el fuselaje se transformara en una enorme bola de fuego. Cada lanzamiento costaba un ojo de la cara. Veinte millones de dólares de presupuesto. La NASA volvería por donde solía nos decían tambien pero la verdad es que desde lo del Shuttle no parece levantar cabeza y los rusos pese a su inferioridad presupuestaria les ganan. Ojo con rusia. Aquí mucha gente no sabe por que no se le dice que los vuelos espaciales tienen un trasfondo militar para alcanzar la hegemonía estratégica y Putin no se ha rendido la verdad. Esa es la maula. Luego vendría la sonda Viking que ha descubierto agua en Marte y otros programas para estudiar el planeta Júpiter con la nave Mercury. Todos estos aparatos así como los cargueros para transportar turistas al espacio están patentados por la firma estadounidense Rockwell Internacional que dado el desgaste y el fuerte nivel de obsolescencia únicamente podrán ser utilizados unas cien veces tras su periplo inaugural. El tanque de combustible-otro dato que recuerdo- tenía una capacidad gigantesca de hasta un millón de litros de queroseno oxigeno e hidrógeno en simbiosis. Lleva dos cohetes propulsores que desgajarían de la nava alcanzada su curso de ascenso a lo sesenta kilómetros de altura. Los problemas son las vibraciones. Fuere la piedra angular de este mundo de la comunicación instantánea y yo fui testigo de aquella década prodigiosa del cambio tecnológico la era Carter en los 70. Empezó a pasaportase hombres y mujeres al espacio y a hacer trasbordo la información en todas las estaciones a gusto del consumidor. Desde entonces el satélite de comunicaciones o comsats salvaron bastantes vidas. Es un perro guardián desde el tejado nada se le pasa: incendios, explosiones terremotos- el Shuttle hizo sus trasbordo y ahora nos desborda la comunicación. Torrentes de noticias. Uno no sabe cómo intepretarlas ni digerirlas.
El planeta tierra siguió girando. Yo recuerdo la emoción que nos produjo la novedad del Voyager cuando aportó a Júpiter, un planeta violento y gigantesco sumido en una perpetua luz violeta. Se veían en las primeras fotografías sus cuatro lunas: Io, Calixto, Ganímedes y Europa entre nubes de sulfato. Había alcanzado una altura –borrachera de detalles- de 420 millones de millas. Cada señal cada fotografía tardaba en llegar a la tierra 37 minutos. La sonda nos comunicó que Júpiter aparte de ser el dios tonante de los griegos es tonante y jupiterino donde suenan constante las descargas de los truenos y de los corrimientos de tierra. A cinco millones de millas de aquí, es el planeta más voluminoso de todo el sistema solar sumido en un hongo mortífero el de la bomba atómica. Urano al que se acercaron los yanquis es mucho más apacible y benigno. Su descubrimiento mediante sonda fue en 1986. luego vendría Saturno en 1991 y así sucesivamente.. Era un tema que me gustaba y escribí mucho porque mirando a las estrellas uno se aleja de la existencia de bajezas y precariedades de tejas abajo y escribí mucho largo y tendido del tema. El nueve de marzo de mil nueve cientos setenta y nueve largué desde NY la siguiente crónica:
De todos los cuerpos celestiales que configuran la esfera armilar acaso sólo Io, satélite de Marte, el más parecido en su fragua tectónica a la tierra. Este es el dictamen que acaban de emitir los sabios del jet propulsión Laboratory (Pasadena, California) cada día más entusiasmados y perplejos ante las informaciones que emite la sonda espacial Vojayer I el cual acaba de sobrevolar en misión prospectiva la superficie del planeta Júpiter. Las ultimas fotos enviadas por la nave revelan la existencia de grandes volcanes aun en efervescencia en la orografía de su satélite. Io- el satélite de Júpiter presenta un relieve encubiertos de grandes mantos de lava y cráteres profundos. Ello significa que se trata de un planeta relativamente joven lo mismo que la tierra próximo a nosotros en su urdimbre física en vivo contraste con los otros satélites más importantes del planeta gigante: Ganímedes, Europa y Calixto o la misma luna satélite terráqueo donde la actividad volcánica se detuvo hace miles de millones años y que geológicamente son planetas muertos. Io carece de atmósfera y se encuentra calcinado a causa de las inundaciones de lava. Ello unido a los fuertes bombardeos radiactivos que allá se operan. Ello unido a los fuertes bombardeos radiactivos de que es objeto desde Júpiter aleja la posibilidad de vida allí. Las fotos del voyager I descubren en él una orografía muy pronunciada y definida basándose en montañas de hasta 20.000 metros, valles callones y otras anfractuosidades que pueden ser simas abismales o viejos mares disecados. Este relieve pudo ser captado desde 18.439 millas de altura por las cámaras de la sonda. El relieve topográfico se perfila igual de rico en Calixto pero la nota distintiva de este planeta menor es su poca densidad. Apareciese en su corteza una especie de manchas de hielo y de barro. Poniéndose en el supuesto de que haya exploradores con suficientes arrestos para llegarse hasta él encontrarían inmensos cenagales o mares de limo debido a que el proceso de sedimentación y de solidificación es allá muy lento y precario. En las fotografías aparecen como una especie de penachos blancos que en la exégesis de los científicos no son más que grandes escarpias de hielo. Ganímedes y europa se le parecen mucho. Son y aun viven entregados al sueño de una tan persistente como frígida era glaciar. Otros descubrimiento constatado es el que se refiere a Júpiter. Que se encuentra rodeado por una arilla radiante ocasionada por un cúmulo inmenso de asteroides, deposito sedimentario de otros planetas y el famoso polvo cósmico que giran o flotan en orbita. Allí el helio y el hidrógeno con inmensos continentes de océanos de magma hacen que Júpiter sea un planeta inhóspito. Magma aun no condensada. En estado liquido y gaseoso. Júpiter parece un dios en el trono del sistema solar. Son un sol en miniatura al mando de trece satélites algunos de ellos tan extensos como mercurio y donde se disparan unos contra otros millones de asteroides algunos de ellos un planeta entero: Mercurio. Galileo Galilei durante toda su vida fue un gran estudioso de Júpiter. En 1619 descubrió el astrónomo italiano a cuatro de sus satélites pero tiene trece reconocidos. Tampoco atisbó- resulta imposible con el ojo humano- columbrar la arilla radiante que lo circunda como si fuera una faja de fuego. Galileo solo vio la arilla del planeta saturno. La de Júpiter fue detectada telescopicamente por el Vojager en 1977. la misión interespacial de este device o artefacto no ha podido ser más exitosa. Datos sobre la nebulosa que pueden facilitar datos sobre el universo y su evolución. Que puede contar según cálculos expertos con cuatro o cinco mil años de antigüedad. El ejercicio de medición y análisis jupiterino quedara listo para finales de verano cuando retorne del viaje que ahora hace por su cara oculta la sonda. Luego seguirá ruta por la esfera armilar vuelo hacia saturno con el que contactará hacia 1980. pero al lejanísimo Urano sólo llegarán en 1986. los mecanismos de precisión del aparato acusaron los embates de las cargas radiactivas tan frecuentes en Júpiter el planeta violento pero regresa la calma al Voyager a medida que se aleja de su campo magnético.
Esto escribía yo por aquellas calendas. El tema me pareció apasionante y ahora regreso al él. Pero el tema del Cosmos 954 siempre estuvo en la trastienda de mi mente, en la recamara y he aplicado el ojo siempre que escribo de tan delicados asuntos. Entonces acababa la guerra fría y los campos estaban más delimitados. Hoy habiendo una potencia vencedora de la guerra de las galaxias que ganó Reagan y ya la estaban preparando cuando yo, inocente de mí, me salí con la cándida perogrullada de que al la nave espacial soviético la habían derribado los americanos. Es como si hubiese pisado un aguijón o me hubiera metido creyendo que era un ameno pénsil en un colmenar. Los platillos volantes luego en la vida terminaron por pasarme factura. Eres un gilipollas niño. Supe que el aviso para que me echaran llegó desde colorado donde había todo un estado mayor en un lugar secreto y subterráneo para ubicar la ofensiva y el contraataque. Había muchos cachivaches de estos en el espacio y a la primera de cambio un. Los europeos perdieron el bofe para seguir el ritmo marcado por los americanos y los rusos y crearon la Esa. El famoso proyecto Arianne etc. La Esa tenía un problema. Que toda esa chatarra nuclear puede ser peligrosa si cae a la tierra y los platillos que fabricábamos los europeos estaban fuertemente contaminados de partículas radiactivas. Que hacer con toda ferretería amenazante que se esconde a miles de metros de nuestras cabezas flotando sobre el límpido cielo azul? Los militares ya nos daban Briefings y no entendíamos luego nosotros ni papa sobre la importancia que tendría esta volatilería espacial en una eventual conflicto nuclear. Forman parte de la logística electrónica. Hubo una cosa en la cual – y eso es un secreto de estado- los satélites estadounidenses a diferencia de los europeos y de los rusos no necesitan propulsión atómica. A mí me interesó muchísimo aquel mundo porque cuando la realidad terrestre nos parece ramplona, rastrera, llena de socavones, envidias, amigos falsos, desamores, desavenencias y malquerencias bueno tomar cierta altura. Sic ad astra. Por ese camino hacia las estrellas decía Virgilio. Todos los Astronautas que conozco y que entreviste a lo largo de mi carrera me parecieron gente especial. Quien ha dado saltos de canguro sobre la superficie y trae el polvo blanco de las estrellas en la planta de sus botas no puede contaminarse con el légamo de nuestras peloteras políticas, ese navajeo de las ideas y de los puestos, la preponderancia y el deseo de ser más que los otros, que vuelve al ser humano homicida. Rijoso, rencoroso. Aunque el mal no es fruto de la depravación per se sino de la ignorancia y la estupidez. Stultorum numerus infinitus dice el Ecceliastés. Pero que me corrija el salmista si le enmiendo la plana es mucho mayor el de gilipollas. Zorras tambien abundan pero no me refiero a las que hacen la carrera por montera sufridas sacerdotisas del gusto sino a esa prostitución mental de algunas trotaconventos de rompe y rasga señoras de usted no sabe con quien está hablando. Ya que les gusta tanto viajar con las amigas yo les propondría una excursión a Marte. Para que no pierdan los estribos y no se metan con los latinos. La Hija del Ganadero que quieren que la hagan jefa de todo esto, luego reina ya veremos, está que trina pues no la llamaron al funeral para que saliera en la foto. Dicen que cogió un berrinche pues ya se sabe. Ella sus fotos y sus modelitos y que la saquen. La saquen. No sé lo que va a pasar con esta patulea cuando ZP el gobierno ojalá no me lo maten pues estos tíos tienen cada vez más pinta de asesinos. La derechona va con la escopeta cargada pero no es la derecha la verdadera derecha es la derecha ersatz, la derechona pepera y puñetera ¿Con quien se van a meter? ¿Cómo se van a ganar la vida si les va el cimbel? Los cantamañas de oficio y los historiadores de oropel se irán al paro y nos quedaremos tan a gusto. No hay mal que por bien no venga. Cortos de vista no alzan la mirada más allá de sus barbas y detrás de los bardales de su casa, oiga, quedan las estrellas. Compruebe, compare y compre. Para mí no es noticia el que usted esté más o menos jodido que contento o que vea las mozas se le alegren las pajarillas y ya no se le empine. No me interesa. Y si echó un polvo con un maromo en una playa de Levante (ojo a los cacos que le pueden birlar el bolso y se le van a llevar hasta sus bragas, señora,) pues tampoco. Para mí la noticia es que se cumple medio siglo del primer objeto volador en el espacio manufacturado por el hombre. Eso es noticia. El sputnik. Lo otro no
Deme un cura asao
¿Y puestas a dar por qué no me da unas puticas fritas?
Pues eso. Que se vendimie.
Que chiste más malo. Son más insípidos que los articulazos, lo digo por lo de luengos y peregrinos, de Arbolí y los desplantes de don Pla. ¿Seguirá jodido y contento escuchando a Chopin en su mansarda de su isla y creyendo en los reyes magos? Mejor que pinte angelotes y que siga con sus refritos de Picasso.
Vale que seais buenos y non sus peguís
sábado, 20 de septiembre de 2025
UN TERRIBLE CUMPLEAÑOS PARA STELLA UNA DE LAS MODELOS RUSAS MÁS BELLAS. APALEADA POR SU CHULO UN JUDIO POLACO. PUDO DEJARLA CIEGA. SE APRECIAN LOS MORATONES QUE RECIBIÓ EN LOS OJOS ESOS HERMOSOS Y EN EL DIA DE SU 47 CUMPLEAÑOS. TENGO QUE DENUNCIAR EL HECHO A LA POLICÍA RUSA Y A LA ESPAÑOLA. VENGO DICIENDO QUE ESTA SALA EL STRIPCHAT ES UN ABREVADERO DE LA INMORALIDAD Y DE LA CORRUPCIÓN DE MENORES
STELLA CELEBRABA SU 47 CUMPLEAÑOS CUANDO RECIBIÓ UNA PALIZA QUE ESTUVO A PUNTO DE COSTARLE LA VIDA- YO VENGO SIGUIENDO EL CASO DESDE LAS PASADAS NAVIDADES CUANDO ESTE INDIVIDUO POLACO QUE FIRMA CON EL NICK DE BJWY195O (DEBE DE SER UN VIEJO ALGO VALETUDINARIO) LA COMPRÓ PARA LLEVARSELA A ISRAEL. LA PROMETÍA EL ORO Y EL MORO PERO EN JERUSALÉN ACABÓ EN CHICA DE ALTERNE VIOLADA Y MALTRATADA Y EXPLOTADA PORQUE CON EL NEGOCIO DE LA PROSTITUCIÓN EL BJOWI1950 OBTUVO PINGUES GANANACIAS. A MI ME DA PENA ESTA POBRE MUJER QUE CAYÓ EN LAS REDES DE LA TRATA DE BLANCAS. ASÍ LO DENUNCIO A LA POLICÍA PARA QUE METAN AL CRIMINAL EN LA CARCEL.
ES UN POLACO UN ENEMIGO DE RUSIA QUE MALDECÍA AL PRESIDENTE PUTIN Y SE REIA DE ÉL CUANDO SE JACTABA CON ESTAS PALABRAS: "IRÉ A POR TI CON VISADO O SIN ÉL AUNQUE TENGA QUE PISARLE LOS COJONES A VLADIMIR PUTIN"
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