domingo, 22 de octubre de 2023

 LA MONJA ALFEREZ CATALINA EASO

 

Resuenan en mi memoria antiguas canciones de corro las cuales esponjan mi alma de ternura y que cantábamos los niños segovianos en la Puerta del Socorro:

Santa Teresita hija

De un rey moro

Que mató su padre

Con cuchillo de oro

Que no era de oro

Ni de plata

Era un cuchillo de hojalata

Y aquella que iba andante ma non tropo:

En Sevilla un sevillano

La desgracia le dio Dios

Que de siete hijos que tuvo

Y ninguno fue varón

A la más chiquita de ellas

La llevo la inclinación

De ir a servir a la guerra vestidita de varón

Toditos los caballeros se fueron

A desnudar

Y el caballero don Marcos se ha echado

A llorar

El rey que la estaba viendo de amores se cautivó

 No llores prenda querida, no llores, mi corazón

Que eso que tú tanto sientes

Es lo que deseo yo

El mito de la mujer guerrera pervade la historia de nuestros ancestros y ahí está la Serrana de la Vera comedia de Lope y de Tirso que se encargan de describirnos a una feroz amazona verdadero furor uterino al acecho de todo varón que pasa lo aprehende y se lo lleca para la cueva, lo da de cenar entre huesos y calaveras. Les hace el amor y luego los liquida. Una mantis religiosa en forma de mujer una verdadera devoradora de hombres. “Ha pasado un soldadito licenciado ya va para su tierra” él se huele la tostada asiste a la primera y segunda parte del festín la rica cena y el connubio pero no a la tercera. Huye y la serrana de la Vera, con la honda a la cintura y terciada la escopeta, le lanza una ráfaga que se lleva el sombrero. El clamor de la serrana resuena por todo el valle: “Vuelve, vuelve soldadito, vuelve por tu montera”… “No señora no me paro que mis padres que son muy ricos me comprarán otra nueva”

En este contexto de la mujer guerrera se sitúa el caso de doña Catalina Easo con puntas y señales de ucronía, comedia picaresca y de capa y espada. Parece ser que fue un personaje real. Nacida en San Sebastián c. 1595 hija natural de un noble donostiarra. A la edad de cuatro años  es ingresada en un convento de dominicas pero a los dieciocho a punto de profesar tiene una bronca con la maestra de novicias, se tiran de los pelos y queda la pobre sor que era ya vieja maltrecha, temiendo el castigo la postulante  escapa vestida de hombre a la Corte, de allí a Sevilla donde se embarca hacia el Nuevo Mundo militando en el ejercito que pelea con los araucanos de don Pedro de Valdivia. Al morir éste en una emboscada huye al Perú. Aficionada al alcohol y al juego recorre todas las timbas de Bogotá y Potosí el Cuzco. Pero nunca lo lupanares. Es de genio muy vivo y no aguanta pencas de nadie. Jugando al rentoy uno le llama cornudo ella tira de espala yu lo hiere de muerte. Se libra de la horca acogiéndose a altana esto es refugiándose en el convento de San Francisco de Lima. El regidor que era paisano suyo y al cual habla en vascuence le otorga un salvoconducto para ir a ver al obispo y le cuente quien era cómo es que había llegado a alférez o abanderado (los abanderados tenían que tener gran talla, iban delante de la hueste al entrar en combate). Ella/Él confiesa al prelado ser mujer. Éste manda ser reconocida por unas matronas que la encuentran virgen e intacta. No era una hermafrodita, ni un marimacho, sino que había nacido así con tal inclinación a la homosexualidad. En sus largas correrías esta vasca de armas tomar rechaza el matrimonio con buenos partidos. El regidor de Arequipa, considerando a la alférez un buen partido pretende darle la mano de su hija. Y el de Cochababamba se enamora de él/ella pero doña Catalina huye. Recorre toda la América hispana de cabo a rabo desde Nueva España hasta la Patagonia al frente de saus banderas. Cuenta cómo entre los hombres que hicieron la conquista surgen bandos y facciones que determinan peleas a muerte, cosa habitual entre españoles. Pero a pesar de ser su caso carne de cañón para cebar el monstruo de la Leyenda Negra esta española de Euscalerría se proclama católica a machamartillo y española de los pies a la cabeza. El libro de su vida parece apócrifo escrito por un anónimo en el siglo XVIII que lo copió al francés basado en hechos reales: su Nacencia, su profesión religiosa, sus correrías que van desde Madrid a Roma donde va a besar el pie al papa  y Urbano VIII le da licencia para vestir de hombre. Un extremo que a muchos historiadores parece ridículo de todas, todas. Sacamos en consecuencia de la lectura de tales disparates que son una exaltación de la mujer en estos tiempos feministas, y de lña virginidad de Catalina. Eso ya cuadra menos con el espíritu del siglo XXI. Parece ser que nació entera y se fue intacta para el otro mundo a pesar de su azarosa y disparatada vida. Los cronistas sitúanla en México arreando mulas pues la hicieron acemilera. Iba de recua orillas del Rio Grande donde murió

lunes, 23 de octubre de 2023

 

 

viernes, 6 de octubre de 2023

 

SEIS DE OCTUBRE SAN BRUNO MONJE ALEMAN QUE FUNDÓ LA CARTUJA

 

SAN BRUNO HERMANO MORIR TENEMOS. HERMANO YA LO SABEMOS. Algunas consideraciones en la fiesta del glorioso san Bruno

 

Sile et psalle, cállate y canta; la advertencia del Eclesiastés adoptaronla los cartujos por norma de vida. Sólo hoy en la fiesta del glorioso san Bruno se les permite a estos monjes ir al locutorio y hablar. 

Es una de las órdenes monásticas que más gloria dieron a la iglesia latina. Su fundador un alemán canónigo de Colonia y preboste de la catedral de Reims un hombre abroquelado en la consistencia alemana y el saber hacer francesa, abandonando las intrigas de la política vaticana o el discutinio incesante de los maestros de la Sorbona Pedro Abelardo y Berengario, con seis discípulos suyos se retiró a un sitio escarpado e inaccesible de Grenoble y allí construyeron un monasterio 1085 el cual sigue funcionando al día de hoy. 

En la Cartuja de Miraflores Burgos tampoco faltan vocaciones, mal endémico de la iglesia de occidente. ¿Cuál es el secreto? Psile et salle canta a las maravillas de la creación, contempla las estrellas, aprende que el hombre pasa pero Dios no, toda una receta para curar los males de nuestros tiempos con tanto político parlanchín, con tanto obispo que no sabe lo que dice aunque diga lo que no sabe, tanto chanchullo, tanto cabildeo, tanto mentir. Vanidad de vanidades. 

Hermano morir tenemos, hermano ya lo sabemos. La guadaña de la muerte no para de segar la hierba, el almiar de la muerte continua acumulando cabezas. 

Mira hombre, insensato, tu pequeñez, no eres nada. Alza los brazos en contemplación, canta y reza, Dios está arriba, controla tu lengua.

 Es admirable la receta de Bruno de Hartenbusch paradójicamente para vivir mucho (nada desdeñable para la gente de nuestros días cuando de lo que se trata es de alcanzar la edad provecta). 

Los miembros de esta orden suelen acabar sus días ya centenarios. Una anécdota se cuenta al respecto. El papa Alejandro VI convocó a una comisión de cartujos para suprimir la dureza de la regla cartujana, no prueban la carne, comen una vez al día y ayunan a pan y agua todos los viernes del año, el más joven de los emisarios tenía 96 años, el resto pasaba de los cien. 

Por ende, se explica Cartuxia never reformata quia numquam deformata (la cartuja nunca se reformó por jamás se deformó). Viven en celdas individuales y todos han de tener un huerto la única colación la reciben de manos del hermano utilero por torno, sólo se juntan para las vísperas a media noche u para la misa conventual mañanera. 

San Bruno fue un clarividente adopta las normas del monaquismo oriental eremita y del occidental pero su Regla no se relaciona ni con la san Basilio, san Bernardo porque en el cister la vida conventual siempre van juntos para rezar para trabajar e incluso dormir dio lugar a muchos problemas, o san Benito con su voto de asiduidad, no pueden cambiar de monasterio. 

Bruno sí cambió llamado por su amigo el papa Urbano II fundó la famosa cartuja de Calabria. Alegrémonos en su fiesta y roguemos al santo que nos libre de todos esos males desencadenados por la locuacidad excesiva, verdadero flagelo a día de hoy por las redes llamadas sociales, las cuales, sin menoscabo de sus admirables consecuciones tecnológicas, en el afán de comunicar incomunican. 

La gente en medio de la digitalización triunfante no para de darle al dedito.

sábado, 8 de julio de 2023

 Malditas guerras. Las pierden todos


En mi expericia como corresponsal saqué la conclusión de que Norteamerica es una nación belicosa. El dólar, la fuerza, siempre prefirió los cañones a la mantequilla pero le gustan las guerras desde lejos y la que está librando mr. Biden por interpuesto (no nos engañemos la invasión del Este de Ucrania es un pretexto: el verdadero objetivo es acabar con Rusia, hacerla trizas).

La escuela teológica salmantina de Francisco Suarez aprobó la guerra defensiva que es justa y condenó la injusta. Tal aserto sonará a música celestial a los oídos de los generales con cuatro estrellas del Pentágono.

O de los gerifaltes de los altos despachos de Wall Street fumándose largos vegueros. Ellos viven de eso; del warmongering, la agitación, el dominio. La conquista.

Practican el lema romano del “divide y vencerás” pero Julio Cesar era un civilizador. Los gringos lo contrario: descivilizan, machacan y destruyen culturas para que el globo terráqueo sea una sucursal de Yanquilandia.

En lugar de culturizar, desculturización a toda mecha. Siempre atizan el fuego sagrado de un conflicto sin que corra el peligro de convertirse en global. Mis muchos años al pie de la noticia ─ me gané el pan, dilapidé mi juventud escribiendo sobre guerras, estallidos de ira, agresividad─ me han convencido de hacer un esfuerzo gigantesco e inane. 

He sido lo que llaman los anglosajones corresponsal diplomático. Mi archivo está repleto de cajas con recortes de periódicos, blocs y jotters escritos con letra febril y apresurada. El 13 de junio de 1982 escribía yo en “Mediterráneo” de Castellón este despacho bajo el titulo “La guerra la `pierden todos”. Había estallado la guerra de las Malvinas entre Inglaterra y Argentina:

Los acontecimientos en el Atlántico sur han provocado una ola de abatimiento y patriotismo en sendos bandos. Después del arrebato cuando empiezan a llegar cadáveres de los que caen en combate el ardor bélico parece desinflarse. En Londres ponen en tela de juicio la locura arrebatada de la Thatcher que mandó hundir el Belgrano. Creo que con tal mandato cavó su sepultura política. Al cabo del tiempo a 41 años vista me dieron la razón los hechos. Doña Margarate, hija de un tendero de Grantham murió alcohólica, un hijo se le mató, cerró las minas y acabó con la industria pesada británica. El hombre de la calle la odiada. Al general Galtieri le pasaría iden de idem. Fue degradado y metido en la cárcel

 Creo haberla clavado. Inglaterra aunque gane este conflicto lo perderá a la larga. 

Inglaterra la Inglaterra profunda no es ese de Eden de las carreras de Ascott con esas señoritas emperejiladas que lucen pamelas ridículas y caballeros luciendo sus chisteras. Hay otra Inglaterra más profunda que es la que yo amo que se encuentra en la margen izquierda del Támesis y seguramente que usted amigo lector también. Es el país con el sobre de la paga de los viernes para ir al dancing halls o al pub a jugarse los pocos chelines que quedan en el bolsillo. Las cinco pintas de cerveza. 

Last orders please... y la campana que suena conminatoria a las 10 de la noche cuando cierran las tabernas. Esos ingleses de clase obrera que, llegado el miércoles y finiquitado el numerario, apaciguan el hambre a fuerza de tazas de té con pan y mantequilla y cigarrillos Number Six.

En los barrios bajos de Londres, en Manchester en Hull habrá a estas horas temblando a que suene el timbre de la puerta muchas madres, esposas y abuelas para abrir la cancela al bobby con cara de funeral que les comunique la fatal noticia. “It is our Johny,, my poor son”.

Durante la primera y la segunda guerras mundiales las bajas del frente no se anunciaban en los periódicos pero los pueblecitos dela zona rural de todos los condados muestran cerca de la tienda de la esquina estelas funerarias con el nombre de los que dieron su vida por la Reina.

En Buenos Aires, en Mendoza y en Rosario pasará lo mismo. Un oficial de Transmisión se acercará a una estancia porteña. El caído se llamará Enzo o Jorge Luis... son los de bajo, los más humildes los que suelen morir.

Nunca los hijos de la Viuda que se dan maña especial para liberarse de la mili. Desde luego, a los héroes se les proclamará en letras de molde en las lapidas funeraria. Se les colmará de honores y de medallas pero esas condecoraciones llegan tarde, no servirán para nada. Si acaso alguna paga, poco más porque las guerras no las gana nadie. Las pierden todos y lo digo esto sin prurito cobarde o pacifista pero me duele que a la guerra no vayan estos hijos de la Viuda”. Hago reserva de una observación en el caso de Ucrania no es Putin sino los EE.UU quienes están del malvado Zelensky. Claro está los rusos se defienden y acabarán derrotando al matón gringo, que se cree el amo del mundo como lo hizo Ho Chi Minh en Vietnam"



domingo, 4 de junio de 2023

 

VIVA CRISTO REY ERROR FATAL DE LA POLITICA EXTRERIOR DE MADRID CUAJADA DE RUSOFOBIA. ZELENSKY NO ES MÁS QUE UN BUFÓN LA MARIONETA USA DE USAR Y TIRAR CONTRA RUSIA

 EL SANCHISMO VA A REVENTAR COMO EL LAGARTO DE JAEN


Dicen los ingleses que pájaros de idéntica pluma vuelan en la misma bandada. su randivú con el jifero o matarife de Europa (quiere una guerra nuclear) los homologa. el carnicero de Kiev es un bufón de corte al frente del regimen político más corrompido del mundo, histriónico personaje con aires de terrorista y de matón, sin una personalidad propia, falta de escrúpulos y servil con los Estados Unidos, radicado en el satanismo y la rusofobia. Por su `parte, Sanchez participa de ese matonismo en su alianza con Bildu y la hispanofobia de los catalanistas.

 Sería capaz de dejar morir a España con tal de seguir él en el machito. Son las mismas rebabas satanistas de los poderes invisibles controladores de lo que se escribe y sale al aire. 

Con machaconería soez: el odio al cristianismo, la lucha de géneros, la inmoralidad de doble vertiente, el consumismo, la destrucción de los valores, creo que el monclovita se daría con una canto en los dientes si España se balcanizase, hablásemos todos el inglés y nos convirtiésemos en el estado 53 USA.

Aburrido de tanto coloquio y temiendo el pucherazo de las idus de julio 23 del clan sionista que rige los destinos de la Ex España, había decidido no meterme en berenjenales y dejar de hablar de política. Pero acabo de ver una película por la Trece sobre el asesinato del obispo y los seminaristas de Barbastro.

 Eran casi un centenar, todos inocentes murieron perdonando a sus sayones y con el grito de Viva Cristo Rey en los labios,

Ese grito me pervade. Es como un tantán, un clangor de guerra que han podido escuchar los lectores que entran en este portal a lo largo de casi cinco lustros. Me siento sin alientos y luchando contra un enemigo formidable que es toda la banca, la política, la sociedad española temerosa, las redes, la nueva cultura, los convencionalismos la insensibilidad más absoluta la burriez y la idiotez.

 Bea, una muchacha burgalesa amiga de mi hija, se extrañaba de que la ventana al mundo que este blog no tuviera mayor difusión e incluso ella que es experta en marketing se brindó para confeccionarme una pagina web. 

Mi amable joven comunicante debe de saber poco de la sorda y sórdida vigilancia que ejercen los comisarios del Gran Hermano contra aquellos bajo sospecha de independencia de criterio. Considerados herejes por el alto mando cainita.

Hoy prácticamente la libertad de impresión quedó en entredicho y el auge de los medios de comunicación llevaron a la incomunicación más irredenta. 

Si no estás con el sistema te declaran inútil total y te conviertes en un meteco, un exilado en tu propia patria. Sólo los dones del Santo Espíritu ayudan a soportar tal infamia pues como dice el Apostol de Gentiles nos derriban pero no nos rematan.

 He de decir con más fuerza que nunca Viva Cristo Rey. Precisamente, cuando el mismo pontífice romano, pasándose al enemigo, parece haberse unido a la facción terorista.

 Hace pocos días recibió al terrorista Zelenski en la Santa Sede qué horror. Respeto al papa pero como cabeza de la iglesia y no como político o television personality.

Estamos cercados, ninguneados, preteridos, avasallados, luciendo la coroza y hasta puede que subidos en una mula cabalgando cara atrás nos lleven al quemadero. Pero gritando Viva Cristo Rey. 

Rusia al contrario del fétido propagandismo de las redes y la prensa sionista que desinforma y tritura todo principio ético no está perdiendo está guerra ni la perderá. 

Desinformación total con que nos machacan las meninges los fámulos del MOM, y Pedrito el de la Moncloa para deshonra de los españoles se ha convertido en corifeo de Soros.

 ¡Cundan todas las alarmas¡ Presumo que tanto él como Pepe Borrell acabará olvidado cual papel higiénico como le ocurrió a Solana el que ordenó destruir Belgrado una noche de Pascua del año 92 siendo Secretario general de la OTAN. 

Roma no paga traidores  

Me he empapado de Rusia y de Ortodoxia a lo largo de estos años de exilio interior y conozco algo de ese país que es el molde de un enigma. El hecho de que los españoles hayamos puesto la proa al chulo y prepotente monclovita en las elecciones de distrito es un signo de que Moscú camina hacia la victoria a costa de mártires y mucho heroísmo (vsió po pobiedy). 

El calumniado Putin que tanto se les atraganta a los pedisécuos del fantasma octogenario Biden es el único líder que va a misa y no se esconde de cantar con su pueblo el credo de Nicea. Sus soldados están enfrascados en una lucha a muerte contra la Bestia apocalíptica que carece de programa y de ideas. Biden, Zelenski, Sanchete, Francisco, Borrell, Van der Leyden, el temible butcher inglés ese Wallace que puede suceder al noruego Stolpenberg el único plan que proponen al mundo es el odio y la revancha, la ruptura. 

Han des escuchar. sin embargo, el grito humilde y valeroso de este viejo periodista

VIVA CRISTO REY 


   

sábado, 27 de mayo de 2023

 BEDA EL VENERABLE PADRE DE LA IGLESIA

 

Tu fiesta remembranza es

De un tiempo feliz

Espiras de York

Aquella casa que teníamos

En Wilberfoss

Éramos pobres y felices

La ventana que daba al campo de futbol

Los libros que leí

Los poemas que escribí

Cálamo currente

La pluma como un dardo en la mano

Escudriñando las escrituras

Profesor de High School

Y aprendiz de escritor

The briddle path atravesansdo Armthorpe hasta la escuela

Mi bicicleta

Los besos de mi esposa

Y los gorgoritos de mi Helen

La abadía de Rielvaux

Las torres de Jarrow

Solo quedaba un farallón

Las clases primeras de anglosajón

Aquella monja Roswitia

Y las cervezas en el mesón

Pint of bitter please

England angeli

Tierra de Angeles

Me enamoré de aquella ciudad

Lloré y sufrí junto a los muros

De York

Superé los trances, arrollado en mis bufandas haciendo dedo

Para ahorrar el viaje en autobús

Rezando en la catedral de Beverley

Antífonas y salmos

A mi niña la bautizamos un día de san Pedro

Y lleva tu nombre monástico: Beda el venerable

Maestro de Alcuin

Escriba de la corte carolingia

Medí el curso de las estrellas

Definí la fecha de la pascua

O the good merry  England

Shakespeare

Cuyos versos sonaban rotundos

En aquellas ciudades del norte

Supe pronunciar el nombre de la rosa

La verdad y la fe moran en los libros

Los pergaminos no envejecen

Conocí las cartas de Alcuino

Los beatos de Liébana

Escudriñando las oscuridades

Del apocalipsis

Hoy al cabo del tiempo

Añoro aquella Inglaterra

Católica que no es

Fue un tiempo feliz

Los años mejores de mi vida

Dios me llevó por la senda de la palabra

Visité la tumba de santa Elena

York Eboracum

Era una ciudad de marfil

Dios me llevaba de la mano

Por las sendas de la página en blanco

sábado, 27 de mayo de 2023

lunes, 19 de diciembre de 2022

 TURGUENEV ALMA RUSA

 

En 1840 Rusia padeció un invierno tan crudo que se secaron hasta los robles. Murieron muchos bosques, el Volga se congeló, se esquilmó la caza y en las aldeas los mujiks perecieron de frío o de inanición. Se organizaron rogativas y las iglesias de las aldeas estaban de bote en bote con el pueblo arrodillado frente a los iconos y los popes suplicando la divina intercesión.

 He vuelto a abrir un libro de uno de mis escritores rusos favoritos Iván Turguenev “narraciones de un cazador”.

Siempre acostumbro a insertar una fecha al final de la página de los libros que me transportaron a los paraísos de la imaginación (fui desde niño empedernido lector… la cachimba fue mi compañera de viaje a lo largo de mis vigilias pues sin el humo de mi pipa no hubiese sido capaz de aguantar el traqueteo de este tren de la literatura que nos hace viajar por mundos sin moverse de sitio) pone una fecha 3 de enero de 1993.

 Pasaron pues treinta años. A lo largo de estos seis lustros mucho ha cambiado el mundo pero yo sigo aferrado a mis sueños calentando la silla en el aposentillo de mi chiscón carreteando libros yendo y viniendo a los tenderetes de lance en la Cuesta Moyano acumulando sabiduría y dolor pues ya dijo el sabio Salomón que saber allega pesares.

Mucho mejor entregarse al nefelismo de las nubes del no saber receta para ser feliz. Yo pobre de mí fumo leo y no practico el nefalismo de los abstemios porque a lo largo de mis días apuré una cuantas garrafas.

 Nefelismo es estar en las nubes y nefalismo es abstenerse del vino y de las mujeres. Yo no practico esos vicios. Leo y sufro.

 Me gustan los rusos sobre todo las rusas, remo contra corriente y con tales mimbres no hago carrera de mí porque la incorrección política es poco recomendable en estos tiempos.

 Sin embargo, aquí que este periodista dio en lo cierto. Rusia está ganando la guerra y mi rusofilia vence a los rusofobos que andan que no les llega la camisa al cuerpo.

 Creo que fue un autor inglés el que dijo que Rusia imprime carácter, subyuga y algo de eso me ocurrió a mí hace muchos años. Por eso al releer a Turguenev me he reencontrado con el alma rusa.

 Ese misterioso país donde la naturalezala Shirokaia priroda es única, navego por sus ríos, entro en las isbas y hablo con los campesinos. A lo lejos alza el vuelo un bando de becadas, miro a lo alto y contemplo como gobiernan el firmamento  una comitiva de alfaneques que barruntaron la cadaverina del erial.

Vuelvo a escuchar el canto del ruiseñor ruso  (solovei) y me pongo un poco a la altura de las circunstancias.

Se escucha el tañido de una campana. En la lejana aldea tocan a vísperas.

Cuando tenía veinte años me fui a Paris uno de los primeros libros que compré era “Premier Amour” leyendo a Turguenev me entraron ganas de ser escritor y he seguido esta vocación que para mi es como un sacramento los rusos me invistieron caballero andante de la palabra obtuve el toque de varas en la acolada de Londres y París. Pasé hambres y carestías, pero Franco fue generoso conmigo y me hice periodista y corresponsal. He alcanzado las altas cimas del periodismo sendas corresponsalías en Londres y en Nueva York.

Escribí doce novelas y veinte poemarios cinco ensayos y cientos de artículos y crónicas. He logrado mi sueño le doy gracias a Dios aunque sea un autor incognito e ignorada por la gran patulea laica judaica de cuya mano regresó Torquemada a nuestra patria pero yo me rio de los inquisidores.

 Mis artículos en la red son un corte de manga a los nuevos censores de la libertad y de la democracia. Nunca fue tan difícil ni tan lacrimoso en España escribir. Jamás se desdeñó tanto a los genios y a los escritores. España crucifica a sus profetas.

Bajo su yugo esto es un perpetuo gemir de dientes.

 Han traído con ellos los instrumentos de tortura psicológica, no quieren poner la túnica purpura de los locos y ceñir nuestras sienes con una corona de espinas, no bien alcanzaron el titulo de los crucifixores, ellos son ni mas ni menos los nuevos deicidas.

 Contra estos esbirros de la información los escritores rusos que respiran serenidad perdón y humanismo constituyen un verdadero baluarte

 

domingo, 18 de diciembre de 2022

sábado, 19 de noviembre de 2022

 
























     EL PATRIARCA CIRILO BLANCO DE LAS IRAS DE LA “BESTIA”

 

Le acusan los plutócratas de ser el monaguillo de Putin y otras mil infamias en las cuales los torticeros e hijos de la infamia se muestran consumados expertos. Hay montada toda una campaña mundial contra él y contra Rusia porque este eclesiástico que oficia con voz clara y maravillosa la liturgia bizantina con sus troparios con la lectura cantada de la epístola y el evangelio (los diáconos, los proto diáconos) cada vez que los sintonizo por youtube me hacen subir al cielo, es un hombre de paz, un obispo de Dios, el único defensor de la fe en estos tiempos anticristianos.

Pues bien ha desafiado a sus detractores a un debate en profundidad sobre la actitud de la iglesia rusa en la guerra ucrania  sus enemigos se llamaron a andana. No quieren enfrentarse a su sabiduría. La iglesia es pueblo de Dios y debe defender a su pueblo.

Bergoglio es la antítesis de este archimandrita. Es un lobo disfrazado de cordero.

Kiril me recuerda a otro gran patriarca de la iglesia moscovita: Pimen el que resistió a la persecución comunista y la batahola de ateísmo destrucción de centenares de iglesias y monasterios asesinato de cerca de veinte mil popes, una crucifixión en toda la regla.

Mutatis mutandis la persecución de la que viene a ser objeto viene a ser parecida a la de su antecesor sólo que de guante blanco lobos con piel de cordero que dicen llamarse demócratas respaldando a un asesino corrupto como Zelensky y poniendo a su servicio toda la maquinaria de la propaganda de occidente.

Con las mismas y deseando saber si mis apellidos son judíos entro en un portal hebreo de facebook pues tengo para mí que mis abuelos se bautizaron en el siglo XV renunciando a la ley vieja, pero conservando algunas de sus características: la resolución irrevocable, la curiosidad por cuanto nos rodea la resiliencia y el aguante.

Un sabio rabino trata de conjurar mi ignorancia al respecto diciendo que los hebreos que se convirtieron por comodidad, miedo o deseo de prosperar perdieron la identidad. La mayor parte de los obispos y eclesiásticos españoles tenían ese origen y hay lo demuestro con el caso del primado Carranza que pueden los lectores consultar en mi blog, Pablo de Santa María obispo de Cartagena y tantos otros.

 Creo ser un experto en literatura conversa.

El lazarillo lo escribió un judío segoviano, Guzmán de Alfarache, Mateo Alemán, fray Luis de León, san Juan de la Cruz Teresa la judía conversa otro libro mío pertenecían al gremio.

 Sostengo ante este buen sacerdote de Israel que la dicotomía entre goim (gentiles) e hijos de Abrahán me parece un disparate racista pues todos somos hijos de Dios y él alega que la genitura de hijos de Abrahán va los genes judaicos cuando se renuncia a la fe mosaica ésta se anula.

No obstante, "Cristo dijo a los fariseos de estas piedras puedo hacer hijos de Abrahán", replico. Entonces una señora argentina Silvia Noemí no sé si con ánimo de mandarme al horno crematorio grita:

Desaparesé che, vos sos antisemita

- No soy antisemita, conozco a muchos judíos que son bellísimas personas, me ayudaron y les tengo respeto. Ellos no crucificaron al Señor sino el sanedrín, los políticos y ahora estamos desbordados por la política.

A muchos buenos israelitas los árboles no les dejan ver el bosque.

Me echan del chat vaya por Dios. Se trata de una constante en mi vida: me expulsan de todas las sinagogas, pero yo sigo puliendo el diamante de la verdad como Baruch Spinozza, un verdadero genio del hebraísmo y de la filosofía mundial. Con estas cosas me siento satisfecho de mí mismo.

Conjuré las olas del huracán, no sé si con mi sabiduría o mis muchos años en este oficio.

Amo el debate el discernimiento siguiendo la máxima imbatible del tomismo "ex discussione lux".

Ahora entiendo por qué los malos se resisten a un cara a cara con el patriarca Cirilo.

 Porque temen a la verdad. Desgraciadamente lo dice el evangelio: los hijos de las tinieblas en esta hora amarga por la cual pasa el mundo son más audaces que los de la luz.

En España padecemos una ola de sumisos carneros que conduce al  matadero Perico el monaguillo de Soros. El rebaño pacientemente se resigna.

Por ende, el sanchismo tiene tantísimos peligros. No hay protesta sólo sumisión y todos queremos andar por la senda de los políticamente correcto. Yo no

 

19 de noviembre 202